Smidd i Kuba: identitet, vandring och öde i två patriotiska dikter

Jag är kuban

Jag är ett vapen smitt i eld.

Härdningen är min egg,
intelligensen mitt blad,
viljan mitt handtag.

Mitt ord är pusslet
med vilket jag tyder världen.

Mina principer är parerstången
som skyddar min väg,
och mina kunskaper
är de vingar som ger min kraft balans.

Karibiskt stål.

Av afrikanskt ebenholts,
                     av latinamerikansk ursprungsbefolkning,
                                   av kanarisk
                                              och asturisk härkomst.

Arvinge till blod,
till kamp
och till drömmar.

Kort sagt, kuban.

Född ur min tids smedja,
skapad av historia,
av motståndskraft
och av hopp.

På väg mot mötet

Ingen känner sitt öde,

endast vägen.

Jag vandrar min.

Jag går,

   går,

      går genom världen.

Jag arbetar,

    älskar,

och formar min väg

på väg mot mötet

      med det okända,

för att möta

mitt öde.

Jag är en segrare.

Jag är kuban.

Fosterlandet eller döden

      är

mitt öde.

Jag är en segrare.

Endast döden

      kan ställa sig

      i min väg.

Och ändå

ska jag inte besegras,

ty döden

är segern

      för idén,

      för själen

          och för anden.

När jag en dag

      inte längre finns,

ska min själ sväva

över fosterlandet,

och där ligger

min seger.

Obemärkt,

anonym,

ensam krigare,

smidd av Karibiens jord

och hav.

Och när min machete faller,

om den faller,

ska någon annan lyfta den

för att fortsätta vägen

i sökandet efter sitt öde,

även om jag

har fallit i glömska.

Ty människorna går bort,

men fosterlandet fortsätter sin vandring.

Och så länge det finns

en värdig kuban,

kommer han att fortsätta gå

på samma väg.

Jag hade en bror

Jag hade en bror.

Han har svikit.

Han kallar mig idiot

för att jag är trogen,

för att jag är patriot,

för att jag är kuban.

Han provocerar mig.

Han förstår inte

att det finns människor

av ok

och stjärna.

Jag hade en bror.

Han har svikit.

Han har övergivit

den sköna jungfrun

som såg honom födas.

Tillsammans arbetade vi.

Tillsammans kämpade vi.

Tillsammans mötte vi

stormarna

och striderna.

Han var modig

i kampen.

Han vek aldrig tillbaka

när motvindarna

blåste som hårdast.

Därför gör det mer ont

att se honom gå.

Inte för att han har valt

en annan väg,

utan för att han förnekar

sina spår,

sin jord,

sitt minne.

Jag hade en bror.

I dag vet jag inte längre

om jag fortfarande har honom.

Ty en människa

kan avlägsna sig,

kan ta miste,

kan förändras.

Men när hon föraktar

jorden som formade henne,

övergiver hon också

en del av sig själv.

Och även om hans röst

kallar mig idiot,

ska jag förbli trogen

mina principer,

mitt folk,

min flagga.

Ty det finns människor

av ok

och stjärna.

Jag valde oket,

inte som en kedja,

utan som ett trappsteg.

Jag reste mig över det

för att lyfta stjärnan.

Gracias por leerme.
Si este contenido resonó contigo, únete a nuestra comunidad comentando y compartiendo.

©  2026.

Por Henrik Hernandez - Tocororo Cubano® Revista Digital Multidisciplinaria

#Kuba #KubanskIdentitet #PatriotiskPoesi #TocororoCubano